Cerrando el libro.

Como una danza de numeros generando un orden simetrico, medida real,
creacion de perfeccion, con la figura que dibuja la posicion de las estrellas,
anda donde el mundo la puso para ser quien es ahora,
anda al ritmo del viento sobre el cual camina su existir.

Elegancia que se desplaza, al va y ven de las latidos del planeta,
complemento perfecto de un mortal sin logros, sin valor, sin amor,
ella une universos, hace vibrar a la misma frecuencia galaxias distantes,
ella separa luz de tinieblas, ella es luz blanca, ella es luz gris.

Simplemente decide, simplemente hace, nada se antepone a sus razones,
implacable, lo toma, sutilmente lo deja, poseedora de su voluntad,
ser de debiles NO's, nada factible una negativa para ella, no es real,
no puede negarse, tiene la fuerza para alcanzar su ejecucion.

Tiempo y espacio, cura implacable, que no cura nada, resignacion quizas,
remedio con la efectividad de una gravedad excesiva, sin estabilidad,
sueño real que se quiebra y no desea ser destruido, por pudor, por decencia,
debe morir el logro de haber escalado la enorme montaña?

Anda al ritmo del viento sobre el que su fortaleza le permite crear,
nada puede detener la imposicion de su presencia ante los mortales,
apasionante mirar su desplazamiento, imagen sobrenatural, perfeccion absoluta,
porque detenerse? rechanzando el amor a esta altura? porque cerrar el libro?

Da la vida si desea, y quita el aliento cuando lo decide, el esta a su lado,
ella decide apartarlo, pero el prefiere destruccion antes que perder su aliento,
siente que su ausencia, es la muerte misma...la ausencia de vida en su alma.